Royal Enfield Le Site

Roue libre démarreur ELECTRA.

Ded31 — 2012-04-10T13:27:40Z

Comment démonter et remettre en état la roue libre de démarreur de votre Electra. A noter que cette même roue libre est également montée sur les derniers modèles de Bullet "fonte" importé en France.

Merci qui : Merci Jean-Marrie. Et merci aussi à Matmata18 !

:-)

Changer un pneu

Ded31 — 2012-04-09T14:36:40Z

Un petit tuto, c'est plus simple :

Nouvel article

balagne express — 2012-04-07T04:52:25Z

Bonjour à tous et en particulier à pinsole07,

J'attends un heureux évènement (fin mars) ! Un Orient Express bleu à défaut du rouge que je n'ai pu aller chercher à Lasserre....

Je vous ferais partager mon expérience sur le dressage de la bête et vous invite à me faire partager la votre, y compris lors de vos vacances en Corse (CALVI)..

à bientôt, cordialement

Rassemblement 2012 en Savoie

isawood — 2012-02-21T05:25:17Z

Du 17 au 20 Mai 2012, la Royal Association organise son 6eme rassemblement, en Savoie, au pied du parc naturel des Bauges. (inscription obligatoire) toutes infos ici : http://royalenfieldlesite.com/forum...

Ci-dessous les itinéraires des balades au format gps "attention des modifications de dernière minute sont possibles"

il faut télécharger les fichiers et les renommer en .gpx.

Les Itinéraires au format papier vous seront donnés à l'arrivée au camping.

ADHÉSION 2012

Noël — 2011-11-28T20:13:34Z

Voir aussi ici : http://www.royalenfieldlesite.com/f...

VOYAGE AU CENTRE DE LA FRANCE (par Captain Bertie)

2011-11-10T23:53:33Z

LES VOYAGES EXTRAORDINAIRES

Couronnés par l'Académie Française

VOYAGE AU CENTRE DE LA FRANCE

par Jules VERNE

Le 24 mai 1863, un dimanche, mon oncle, le professeur Matmata, revint précipitamment vers sa petite maison située au n° 19 de la rue Jacques Cœur, l'une des plus anciennes rues du vieux Bourges.

- "Il faut absolument que je le trouve" répétait-il avec cet air obstiné que je lui connais lorsque quelque problème scientifique résiste un tant soit peu à sa pénétrante intelligence.

- "Et quelle est cette chose que vous souhaitez si ardemment trouver, mon oncle ?" l'interrogeais-je, moi, son neveu et assistant, Frédérick C. Bullet, alors bientôt docteur en histoire naturelle si ma thèse sur les pédonculés avait l'heur de plaire aux caciques de l'Université.

- "Mais le centre de la France, parbleu !".

- "Pardonnez mon ignorance monsieur le professeur (car c'est comme cela que j'appelais mon oncle lorsque son air farouche venait à m'impressionner) mais quel intérêt à déterminer le centre géographique d'un pays en général et de celui-ci en particulier ?".

- 'Prodigieux, mon enfant, prodigieux : la France, comme tu le sais, fourmille de sociétés savantes, associations, clubs, partis politiques sans parler des sociétés secrètes et chaque fois qu'il s'agit de réunir les membres de l'un de ces groupements ce sont des débats à n'en plus finir sur le lieu de la réunion ; trop au sud pour les uns, trop à l'ouest pour les autres, trop loin pour tous…si l'on pouvait, avec une exactitude toute scientifique, déterminer le centre géographique de la France il suffirait aux dirigeants de ces honorables organisations d'y convoquer leurs ouailles ou, plus exactement, de les convoquer au lieu qu'ils auraient arbitrairement choisi en précisant qu'en cas de désaccord la réunion se tiendrait au centre de la France".

- "Mais vous entreprenez là une tâche énorme car elle nécessite, non seulement la réunion de géographes, topographes, métrologues et autres savants, mais encore celle d'instruments de mesure modernes et précis".

- "Voilà pourquoi mon cher neveu et assistant, après avoir approximativement et, je l'avoue, de façon discrétionnaire, fixé le centre de la France dans la forêt de Tronçais, plus précisément à Hérisson, plus précisément encore dans l'église de Chateloy dont un ancien adage affirme "là où trône le Christ Vieux du mitan de la France est le lieu" j'y ai convoqué mes plus éminents collègues.

"Là où trône le Christ Vieux du mitan de la France est le lieu" (page 89).

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MM les professeurs Jivaro et Pinsolo et leurs assistantes

le docteur Hiero, cryptologue, continuateur de Champollion, qui allait entrer dans l'Histoire en attachant son nom aux glyphes égyptiens

et la sienne

MM les docteurs Fabianus et Bigrolchus

et bien d'autres encore se rassemblèrent ainsi sous la houlette de mon oncle mais force fut de constater en comparant leurs résultats

qu'une approche métrique du problème ne livrerait aucune solution, pas plus d'ailleurs que la méthode dite "par le calcul de la pression"

…………………………………………………………

Très vite, parmi toutes ces têtes pensantes

et même celles ayant cessé de le faire,

deux personnalités –et donc deux thèses- se distinguèrent : celle du professeur Jivaro que l'on voit sur le daguerréotype suivant me faire le grand honneur de me confier ses notes

(il fit en effet un lumineux exposé en ayant recours à sa seule mémoire) et celle de l'assistante du docteur Hiero, jeune et brillante ingénieure en mécanique

Et après qu'ils eurent accordé leurs théories

mon oncle put ainsi proclamer, écartant celle d'un certain Albert Druidstein qui soutenait que, tout étant relatif, le centre de la France c'était lui, que le centre de la France se trouvait à Bruère-Allichamps et y réunir ainsi tous les plus grands esprits d'Europe

………………………………………………………..

Il ignorait que, sept ans plus tard, la guerre avec la Prusse et l'amputation de l'Alsace-Lorraine qui s'ensuivrait mettraient à néant cette prodigieuse découverte, replongeant ainsi notre malheureux pays dans l'approximation…

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Mon oncle put ainsi proclamer… (page 124).

Jules VERNE

Bibliothèque d'éducation et de récréation J. Hetzel et Cie 18, rue Jacob PARIS.

PCC Captain Bertie

Une Bullet au Cirque 2, le retour - 1/2 (par Jihel)

2011-11-10T23:53:16Z

Bonjour à tous,

Je l'ai dit ici et là : avant de prendre livraison de ma Bullet le 2 mars dernier, j'ai occupé une partie de mon hiver à passer l'Internet au tamis et à lire tout ce que je trouvais qui concernait ma future moto. Je suis tombé, bien sûr, sur ce forum et le site associé, et aussi, entre autres, sur le blog de Ded31. Ses images du Cirque de Gavarnie, et, surtout, ses vidéos de la montée au Cirque de Troumouse m'ont, a) conforté dans le choix de ma moto, et b) fait décider qu'un jour, moi aussi, j'irai là-bas en Bullet ! Non mais !

Comme Ded31 est quelque part (comme on disait avant, sans jamais préciser où) à l'origine de l'histoire qui va suivre, on comprendra qu'elle lui soit didier. Heu, dédiée.

Mardi 6 septembre 2011 | Grenoble (Isère) Auberge de Peyrebeille (Ardèche) | 235 km

Ca doit être un effet de ce qu'en Bas-Dauphiné on appelle la vieillerie : je mets de plus en plus de temps à partir. Pourtant, partir-revenir, j'aime bien ça, c'est même quasiment devenu mon activité principale. Mais alors qu'habituellement, pour un voyage de plusieurs jours, je compte environ 3 h entre le moment où le radio-réveil me tire du lit et celui où je passe le Pont de Catane, aujourd'hui, alors que je me suis levé à 7 h 15, je passe ledit pont à midi ! Gloups ! Il est vrai que, suite à un week-end super mais super arrosé à La Bérarde, mes affaires pour sécher étaient éparpillées dans toute la maison, et il a fallu du temps, ce matin, pour reconstituer les sous-ensembles…

La moto, bien astiquée comme il faut et la chaîne nettoyée-graissée (c'est tout ce que je sais faire, de toutes façons), marche comme un charme - excepté un léger guidonnage à la retenue, à 60 kmh pile, je crois que le chargement l'accentue, il va falloir regarder ça, peut-être l'usure des pneus ? En un saut de puce, la RN 532 m'amène pique-niquer à Cognin les Gorges (à 25 km de Grenoble !). Je ne ferai pas une grosse étape aujourd'hui, mais on s'en fout, j'ai tout mon temps, la météo est avec moi, je pars au feeling à travers le plus beau pays du monde, et vive la vie ! Une seule chose est décidée : aller dormir à l'Hôtel de Compostelle à Gavarnie (survendu par MotoMagazine, ma Bible), avant d'aller rouler dans les trajectoires de Ded31 au Cirque de Troumouse…

Déjà avant la Bullet, plus encore maintenant, ma manière de traverser la Vallée du Rhône est immuable : juste avant le péage de l'A 7 à Valence, je prends un bout de la RN 7 et passe de l'autre côté par le barrage de Charmes (pour le nom, déjà). Sur le barrage, c'est une voie unique, alors il y a un feu parfois un peu long, mais on peut regarder les bateaux, ça occupe. Quand je fais une vraie pause au barrage suivant, celui de Beauchastel, peu avant La Voulte, il est déjà 15 h 40.

Un bateau pour touristes est là qui attend de passer l'écluse. Ce sera sans moi, qui pourtant suis toujours fasciné par la géniale simplicité du principe. Tiens, il faudra que j'aille rendre hommage à Pierre-Paul Riquet, dans quelques jours…

Via L'Escrinet et une traversée d'Aubenas de plus en plus facile, me voilà à La Chavade. La belle montée par la RN 102 depuis Mayres s'est faite en enroulant entre la 3 et la 4 sans jamais forcer, un pur plaisir. Ici commence le pays de la Burle, cher à Captain Bertie et Ouralman (en hiver de préférence). Les sources de l'Ardèche sont tout près, et aussi le magnifique plateau de Cham Longe, sur la route du Col du Pendu.

Je décide d'aller dormir à côté, au Gîte du Pas de l'Ane (on voit le panneau sur la photo), où j'ai un jour cassé la croûte agréablement, en parlant des éoliennes avec le type sympa qui tient l'endroit. A lui, celles du Plateau de Cham Longe toutes proches donnent des boutons, et il ne cache pas qu'il est en procès avec EDF. Moi, les éoliennes, je trouve ça beau dans le paysage, ça va bien avec mon côté écolo, toussa. En fait comme tout le monde je trouve ça 'achement bien, mais... not in my backyard ! Bon, c'est pas avec ce genre d'attitude qu'on va sortir du nucléaire, je sais. Finalement, malgré le message sur répondeur qui laissait espérer le contraire, le gîte est fermé, cépagrave, on reparlera des éoliennes une autre fois, et je me retrouve à l'Auberge de Peyrebeille.

J'aime bien ce drôle d'endroit, propriété je suppose de la collectivité locale, et confié à des gérants différents à chacun de mes passages. On y mange invariablement la même chose, par contre ("Repas Campagnard" avec charcuterie, omelette et fromage), et j'ai connu mieux. Mais on ne paye pas bien cher, il y a un grand garage, et même une pompe à essence. Le papy qui mange à côté de moi est un peu dérangé, ou un peu sourd, ou les deux, et ne cesse de me répéter que "C'est à cause des camions". Je ne comprendrai jamais pourquoi.

Il y a à l'Auberge de Peyrebeille un incroyable bazar de Produits Régionaux et de "Souvenirs" en tous genres, largement axés sur les horreurs qui se sont produites ici (dans les années 1805-1830, les tenanciers de l'établissement auraient détroussé plus de cinquante voyageurs avant de les assassiner. En fait c'est sûrement moins que ça, mais cinquante, c'est un bon chiffre, coco). Grâce à la figure populaire de Fernandel, des trois films tirés de l'histoire, celui de Claude Autant-Lara est le plus connu, et proposé à la vente ici, avec des livres et toutes sortes de produits dérivés dotés d'illustrations bien glauques, genre la Une de Détective.

Bah, tout ça ne m'empêchera pas de bien dormir.

Mercredi 7 septembre 2011 | Auberge de Peyrebeille (Ardèche) Lacaune (Tarn) | 253 km

Au bar de l'Auberge ce matin, pendant que j'attends mon p'tit déj', les chasseurs, qui sont ici chez eux, discutent ferme de l'élevage de lièvres "pour entraîner les chiens" qui fonctionne derrière l'établissement. Brrr, je ne sais pas exactement de quoi il retourne, mais je n'échangerais pas ma place contre celle d'un lièvre entraîneur de chiens ! Un chasseur rigolard arrive et fait la bise à l'hôtesse, qui est jeune, svelte et agréable. A son mari : "Hé, tu fais quoi toi, la nuit ? T'arrive à dormir ?" Eclat de rire général. Bah, on est en France, hein…

La belle lumière du matin, sur le bout de nationale en direction du Puy (juste avant de bifurquer vers Pradelles et la Lozère), me fait regretter de pas avoir installé la Drift, au motif que je connais toutes ces routes par coeur. Je suis quand même obligé de m'arrêter pour tenter d'attraper quelque chose des vues étendues vers la Haute-Loire, j'espère qu'on ne verra pas que j'ai enlevé la vilaine balise rouge et blanche qui trainait au milieu de la photo.

Sur la RN 88, les 49 km de bonheur qui séparent Langogne de Mende sont parcourus très agréablement à la vitesse réglementaire de 80 kmh (d'accord, ici, 88 kmh aurait été mieux, mais je n'y ai pensé qu'après), me payant même le luxe de quelques dépassements de camions un peu limite. Occasion d'illustrer la ressource de l'enchainement 4ème -5ème, la petite allonge du mono faisant qu'on se retrouve vite fait à 110-120 s'il le faut. Un peu plus tard, un bulletiste notoire qui roule en fonte de 2006 me dira que l'exercice n'est pas si évident pour lui.

J'ai à peine béquillé pour une pause café à la sortie de Mende que deux employés de la boutique d'à côté se jettent sur moi, sur la moto plutôt : "Elle est superbe", toussa. Ils tournent autour, l'un d'eux me dit qu'il a une Bullet de Redditch, il a droit du coup à toute ma considération. Sur le parking, un jeune couple vaguement hippie (ça nous rajeunit pas !) monte dans un J 9 en ruines, qui ne doit qu'à la rouille de tenir en un seul morceau. C'est elle qui s'installe au volant, et entreprend un demi-tour compliqué qui très vite menace dangereusement ma moto ! Je fais des moulinets avec les bras. "Ce serait dommage d'abimer un si beau J 9 !", dit l'un des types, hilare. J'ai bien rigolé aussi. Après.

Depuis ce matin il fait frais (l'altitude moyenne de la partie de la Margeride que je viens de traverser est de 1200 m), il y a des feuilles mortes qui volent dans l'air, avec ce soleil voilé, on dirait l'automne. Je sais bien que c'est la plus belle des saisons, mais je n'aime pas trop tout ce qui vient avec, et le solstice d'hiver dont on n'a jamais été aussi près cette année... Allez, ça doit être encore un truc de vieillerie, ça.

Bon, faut qu'on avance, d'autant qu'il n'y en a déjà plus que deux qui suivent ! Encore de la belle route à moto le long de la vallée du Lot, jusqu'à Chanac, où je monte sur le Causse de Sauveterre direction Millau. A la sortie de Chanac, feu rouge de chantier - avec minuterie, c'est parfait, mais il y en a pour plus de 4 mn. Je vois dans les rétros qu'un type sort en courant de la Clio grise qui me suivait presque depuis Mende. Le temps que je retrouve où j'ai planqué la bombe lacrymo anti bike-jacking, il me tend la main : "Bonjour, je vous suis presque depuis Mende, votre moto est vraiment superbe, c'est quoi comme marque, où on peut en acheter une, etc.". On tape la discute jusqu'au feu vert, et là, je jure que je mens pas, il fait demi-tour et repart en direction de Mende. Il n'était venu jusque là que pour me parler de ma moto ! On verrait ça dans un film, on le croirait pas !

La D 32 qui traverse le Causse de Sauveterre, c'est encore un pur moment de plaisir motocycliste, même à 80 kmh. Disons 90. Bien sûr, avec une sportive de 150 CV, ça doit le faire aussi, mais pas besoin de tant que ça pour se régaler dans ces paysages "agricoles" reposants pour les yeux (y vaut mieux regarder la route quand même).

Vers Le Massegros la pluie n'est pas loin. Mais pour être venu souvent par ici, je connais le proverbe "Quand au Massegros y fait pas bô, dans l'Aveyron c'est tout bon !", lequel sera parfaitement vérifié une fois encore. Au village j'accroche la Drift, et je prends la jolie petite D 9, qui rejoint la vallée du Tarn à Boyne. C'est à quelques kilomètres de Peyreleau, où on était passés au moment de l'Aigoual, il me semble que c'était il y a un siècle.

Beaux aperçus sur des paysages de "bocages" typiquement lozèriens, avant de rejoindre des routes nettement plus encombrées et moins intéressantes. Boyne-Aguessac-Millau. Il est 14 h, je cherche un restau pour manger vite fait des choses simples et abordables, et j'essuie, comme on dit, échec sur échec. Finalement me voilà à Millau dans une brasserie de carrefour dont le nom m'avait tiré l'oeil, juste au débouché des Gorges de la Dourbie. Les propriétaires y font assaut de gentillesse, vite et pour pas cher j'y mange une goûteuse omelette aux cèpes, "ramassés par nous", m'assure la patronne. En plus, l'endroit est juste au départ des deux routes qui conduisent à un petit viaduc peu connu dessiné par un certain Norman Foster. Y demande quoi, le peuple ?

Je m'étais dit qu'en prenant la petite D 41 qui longe le Tarn entre Millau et Saint-Rome de Tarn, j'aurais peut-être un point de vue/une photo intéressante sur ledit viaduc. Bah, encore une fois, moi et ma caméra n'arriverons pas à nous dépatouiller des problèmes de lumière, même au prix d'une honteuse manipulation, "à la Pierre Dac" ("Monsieur a son avenir devant lui, mais il l'aura dans le dos chaque fois que…").

Allez, cette D 41 n'est peut-être pas le meilleur plan pour faire des photos du viaduc (meilleures opportunités sur la D 992 qui va de Millau à Saint-Rome de Cernon), mais c'est une très jolie route à faire à allure bulleto-compatible.

La direction est maintenant plein ouest. Passé Saint-Affrique avec deux "f", la pluie va être pour ma pomme (bin oui, les perturbations arrivent toujours de l'ouest, tout le monde sait ça). M'énerve, c'était trop beau pour durer. Vers le sud, c'est à dire sur ma gauche, il fait plus un temps du sud, avec du soleil même. Je m'arrête, déplie la carte dans le vent qui s'est mis à souffler exprès pour que je puisse pas la replier, et sort ma liste de bonnes adresses. MotoMag recommande un hôtel à Lacaune. Bon, c'est un trois étoiles, mais si MotoMag le recommande… La route qui plein sud descend sur Lacaune est à une dizaine de km d'ici, bifurcation à Petit Saint-Jean, marrant comme nom. Est-ce que j'aurai le temps d'y arriver avant la pluie ? Quand je repars le suspense est insoutenable, la pluie arrive, je vais me faire rincer à quelques minutes près... Bin non, ça s'est joué à peu, à fond à l'heure je déboule à Petit Saint-Jean, et là cap au sud, en quelques minutes le ciel se déchire, droit devant c'est presque tout bleu ! Et comme un bonheur n'arrive jamais seul (je sais, c'est un cliché, comme on dit en anglais), la route entre Belmont sur Rance et Lacaune est tout simplement magnifique.

Quand j'ai téléphoné à l'hôtel (le Relais de Fusiès, c'est son nom), la personne très aimable qui m'a parlé m'avait dit : "Heu, vous êtes en moto, oui on a bien un garage, mais cinq Allemands en Harley-Davidson viennent d'arriver, et ils l'ont complètement rempli !" Ca me contrarie un peu, malgré les promesses d'arrangement, réitérées à mon arrivée. En effet, en l'état je peux juste entrer la moitié de ma roue avant dans le garage… "Ils sont très gentils", me dit l'hôtesse, qui m'assure s'occuper de mon cas avec les primo-arrivants. Je ne verrai personne avant le repas, mais le temps de monter mes affaires et de prendre une douche, tout le garage s'est réorganisé autour de ma p'tite moto, qui maintenant trône fièrement au milieu d'un cercle de grosses Harley !

Après un bon repas (la différence entre un trois étoiles et un deux étoiles ? Dans le premier, on vous demande sans arrêt si tout va bien et si on a apprécié ceci-cela), j'étale toutes mes cartes sur le lit, et j'appelle Ded31, qui lorsque je lui avais annoncé mon projet par mail, m'avait fort civilement ouvert les portes de sa maison près de Toulouse. Je lui confirme mon arrivée pour le lendemain, et le ton de sa voix m'indique clairement que son offre d'hospitalité n'était pas de façade.

Chic, demain Toulouse, Gavarnie après-demain : si tout va bien, on va bientôt pouvoir faire le cirque ! Ignorant le mini-bar qui me fait les yeux doux, je m'enfile quelques pages de Brautigan, et dodo.

[Fin de la 1ère partie]

Une Bullet au Cirque 2, le retour - 2/2 (par Jihel)

2011-11-10T23:52:57Z

[Suite et fin de "Une Bullet au Cirque 2, le retour"]

Jeudi 8 septembre 2011 | Lacaune (Tarn) Ramonville Saint-Agne (Haute-Garonne) | 237 km

A l'ouverture des volets, ce matin, c'est pas la joie, mais ça pourrait être pire. Il fait un temps breton, bruine et nuages défilent à toute vitesse, avec des morceaux de ciel bleu dedans. Verremo. Au moment où je règle ma note (pas plus élevée que dans pas mal de "deux étoiles", au passage), une demi-douzaine d'employés de la DDE/DDT locale se pointent à la réception avec leurs gilets fluo qui ont connu des jours meilleurs, et reçoivent la clé d'une chambre en échange d'un formulaire. "Intempéries !", dit le chef, en guise d'explication. "On aimerait mieux travailler !", ajoute un autre, avec un sourire en coin (la perspective de passer la journée à taper le carton à l'hôtel n'a pas l'air de l'effrayer). "C'est Lacaune !", dit encore le chef, ça c'est pour moi. Traduction : dans les Monts de Lacaune, il pleut tout le temps, chose que j'avais déjà pu vérifier dans le passé, merci.

En fait et jusqu'à Mazamet, la pluie sera plus menaçante qu'autre chose. La route file dans une jolie forêt de moyenne montagne, et dans les villages, aux bardages en tôle qui protègent les murs (y compris ceux des églises) côté vents dominants, comme dans les Vosges ou le Jura, on comprend que les hivers doivent être frisquets. Pas un chat dans ces villages, et bien sûr, pas un bistrot d'ouvert. "Y en a bien un, mais il est en vacances !", me dit-on à Anglès, peu après le joli lac de la Raviège. C'est la punition du retraité, qui peut se balader hors période touristique, mais qui trouve souvent porte close chez les professionnels du tourisme.

La route entre Anglès et Mazamet est un régal, et je l'aurais quasiment toute pour moi. J'entre dans la Montagne Noire, celle-là même dont Pierre-Paul Riquet, installé à Revel (j'y passerai tout à l'heure) a eu l'idée de capter les eaux pour alimenter en partie le Canal du Midi.

C'est un peu avant la ville de mon commentateur du Tour de France préféré que la météo bascule, dans le bon sens une nouvelle fois. Après Mazamet où, faute de trouver un restau à mon goût, je me goinfrerai de viennoiseries dans un café bien tristoune, je continue plein sud sur la belle D 118 qui va à Carcassonne (hello Papymad !), route dont je suis sûr que les motards du coin connaissent chaque virage ("T'attaquais, toi ?"). Maintenant il fait beau, et en quelques minutes, franchement chaud. On est dans le sud, quoi.

Pour enlever quelques-unes de mes dix-huit couches et arranger un peu mon barda, je me sors de la grande route pour aller me poser sur la place d'un petit village dont le nom déjà (Cuxac-Cabardès) m'enchante. Pas que le nom, en fait. En plus joli que la moyenne, c'est un village typique de cette France profonde que j'aime bien, et qui s'ennuie au soleil. Presque personne dehors, on entend juste des voix par les fenêtres de ce qui doit être la mairie, il y a une fontaine, quelques chats qui glandouillent, une statue pour la protection des habitants, et des inscriptions sibyllines plantées dans des bacs à fleurs.

Au moment de repartir, je verrai quand même un habitant de Cuxac-Cabardès, un vieux monsieur digne, genre british, au volant d'un RAV 4 noir. "Jolie moto !", lâche-t-il. Je ne l'ai pas contredit, d'autant que la couleur de sa voiture montrait qu'il avait du goût.

J'ai encore un peu de temps, je ne veux pas arriver à Toulouse avant que les gens normaux, ceux qui travaillent, soient revenus du taf. A allure modeste, je prends la jolie D 103 qui domine le Lauragais et le Canal du Midi, que je devrais voir si j'étais moins myope.

A l'entrée en Haute-Garonne, je m'arrête pour boire un pot dans un bistrot joliment situé au bord d'un lac très touristique dont j'ai oublié le nom. Je suis le seul client, et la conversation avec le patron s'engage tout de suite sur la moto. Après qu'il m'ait posé sur la Bullet une question genre "Ca existe ça ? Et y en qui payent pour l'avoir ?" (non, il a pas exactement dit ça, c'est une réminiscence de Coluche), il m'annonce fièrement que lui il a une 1400 ZZR, et que même en 6ème, quand il met du gaz, ça envoie sévère. J'écoute poliment, je dis deux ou trois trucs pour lui montrer que je connais sa moto, et finalement, il lâche "Ouimébon, je roule pas beaucoup, j'ai pas le temps. L'année dernière j'ai fait 650 km en tout". OK, laisse tomber mon gars, on vit vraiment pas sur la même planète moto…

J'aime beaucoup le Canal du Midi (je ne l'ai jamais "fait" en bateau, juste le sentier de halage en VTT, de l'Oppidum d'Ensérune vers Béziers jusqu'à Castelnaudary), et ne manque pas une occasion d'aller en respirer "l'ambiance". Le Seuil de Naurouze, sur la ligne de partage des eaux, était donc pour moi un passage obligé, et l'immortalisation de l'obélisque à son inventeur. L'endroit est assez mal foutu, rien de ce qu'on vient chercher là n'est clairement indiqué, tant pis, j'ai à peu près une photo.

J'ai rejoint le Seuil de Naurouze, depuis Revel, par un labyrinthe de petites routes dans cette campagne du Lauragais magnifique à l'heure du photographe.

Ca a été l'occasion d'actionner mon GPS (= un indigène interrogé au bord de la route), en l'occurrence un vieux monsieur qui, à l'annonce de ce que j'allais à Naurouze, a entrepris de tout me dire sur la maladie qui décime en ce moment les platanes du Canal du Midi. C'était passionnant, mais j'aurais bien pu y passer la nuit.

Après, bin, dans une circulation qui, mieux que les panneaux routiers annonce l'approche des grandes villes, je n'avais qu'à suivre la RN 113, qui, sempre diritto, m'a conduit à Ramonville, chez Ded et son épouse. Ma p'tite moto et moi y avons été accueillis et traités comme des coqs en plâtre.

Vendredi 9 septembre | Ramonville Saint-Agne (Haute-Garonne) Gavarnie (Hautes-Pyrénées) | 263 km

Il y a quelques temps, Captain Bertie s'était livré ici à de brillantes variations sur le thème "La Bullet, une moto d'esthète" (il aurait pu mieux choisir sa "preuve", mais bon). Il faudrait tenter la même chose avec le sens de l'hospitalité que semblent partager les propriétaires de ces motos qui filent comme une balle. Ils sont capables de se mettre en huit (lorsqu'ils sont un couple) pour recevoir un type qu'ils ne connaissent ni des lèvres ni des dents, qui arrive suant et exténué, même pas rasé si ça se trouve, et qui monopolise la salle de bains après avoir répandu ses p'tites affaires dans toute la maison… Encore une réalité que je n'ai rencontrée sur aucun autre forum, un socio-anthropologue aurait du grain à moudre avec ça. Réflexe de solidarité ? Serrage de coudes entre membres d'une minorité particulièrement minoritaire ? Ce qui est sûr, c'est que dans ce monde de brutes, c'est bien agréable.

Didier et son épouse, en tout cas, ont fait preuve de la chaleur et simplicité qui font du bien au poor lonesome biker, et je crois qu'ils se sont levés à une heure inhabituelle pour me permettre de partir tôt comme je le souhaitais, après un agréable p'tit déj' sur la terrasse de leur jolie maison.

Les traversées de ville, je raffole pas de ça, et même si j'en ai parfois apprécié l'utilité (sur celle des autres), le GPS n'a pas encore trouvé sa place sur ma moto. Mon GPS à moi, ce sont les indigènes, on l'a vu, ça marche bien aussi, et ça fait du lien social. M'entendant me faire confirmer mon chemin (pourtant pas bien compliqué) à une voiture au feu rouge, un type en moto m'interpelle : "La direction d'Auch ? Suis-moi, cong !". Bon, le "cong", c'est moi qui rajoute, c'est pour faire local. Et le type va me guider jusqu'à l'embranchement-clé, où on s'arrête pour un dernier briefing, et me voilà sur la voie rapide qui va à Auch, tout s'est passé comme sur des roulettes (de 18 pouces quand même !).

Alors que j'ai traversé Toulouse comme un grand (bien aidé il est vrai), voilà que je m'emmêle les pinceaux à L'Isle Jourdain, où je dois quitter la voie rapide pour descendre, sud-ouest, vers la montagne. Je n'ai sur la sacoche-réservoir que la carte "France entière", passablement imprécise dès qu'on quitte les grands axes, et la flemme de sortir la Michelin 343 kivabien. Et patatras, je me retrouve sur la voie rapide en direction de Toulouse ! Ma moyenne va en prendre un sale coup ! Non, je rigole.

Bon, rien n'est grave, je fais un détour par Saint-Lys et cette campagne du Pays toulousain, très belle dans cette lumière de presqu'automne. Arrêt courses et essence à Sainte-Foix de Peyrolières (joli clocher typique, enfin je crois), et je rejoins par de petites routes la D 17 que je vais suivre presque jusquà Lannemezan.

C'est pas sur cette route que je vais réduire ma bande de peur : le tracé est à peu près fait à la règle, et la route file droit à travers les cultures vers les Pyrénées qu'on apercevra bientôt. La chaleur n'est pas loin d'être accablante, et je la crois porteuse d'orages… qui n'arriveront jamais. Pressé de gagner de l'altitude et de perdre quelques degrés, j'avale ma salade de riz au thon et mon yaourt à toute berzingue sur un parking, je repars et me jette sur le premier café au bord de la route pour reprendre des forces. Pour ceux qui l'ignoreraient, on est ici dans le pays du Rugby, lequel s'affiche partout, avec force devises édifiantes dans les bars.

Depuis mon départ de Grenoble, conduire cette moto est un régal. D'abord parce qu'elle répond toujours présent en tractant gentiment sur le couple en toute circonstance, pourvu qu'on lui donne un peu de grain à moudre avec la poignée droite. Ensuite à cause de sa régularité de fonctionnement, dans ces conditions éprouvantes : traversées de villes, chaleur avoisinant les 30° à l'ombre, roulage de 7 à 8 h par jour e. g. sans guère de répit… Et jamais un hoquet, encore moins de calage, un ralenti impeccable, même pas affecté par l'altitude ! De la balle !

Un nouvel examen de la carte me montre que passer par Lourdes comme prévu n'était pas une bonne idée, sauf à espérer un miracle. Ca tombe bien, tout va bien, et nul besoin de. Parlez-moi par contre d'Arreau, que je connais un peu pour être un carrefour de jolies routes à moto. Haro sur Arreau, donc (je sais, mais pas pu m'empêcher), et sur les cols d'Aspin et du Tourmalet qui viennent derrière.

Dans la montée d'Aspin, "entretenue" à coups de généreuses pelletées de gravillons, je croise un bataillon d'anciennes, de vraies vieilles gloires de chez Triumph, Norton, BSA, et même Terrot (pas vu de Bullet made in Redditch, ça veut pas dire qu'il n'y en avait pas), suivies par les indispensables dépanneuses - ouille, pas sur la tête ! Bien que je ne croie pas leurs pilotes dupes de "l'ancienneté" de ma moto, on échange de brefs sourires de connivence, brefs à cause de l'aspect approximatif de nos trajectoires, gravillons obligent.

Ca doit être la quatrième fois que je suis au Col d'Aspin, et c'est la première fois que je le vois ! Les fois précédentes, c'était pluie et brouillard au menu, au point que je pensais que c'était vendu avec. Avec le soleil, c'est pas mal, il y a plein de vaches, des cyclistes effondrés, et aussi des touristes qui photographient les unes et les autres.

Sur ma carte Michelin, le Tourmalet n'a que deux étoiles à l'aune des "Plus beaux sites", quand le Col d'Aspin en a trois. Chuis d'accord avec Serge, le Tourmalet est un haut-lieu de l'histoire du cyclisme et du Tour de France, mais c'est un col assez ordinaire (en tous cas pour un alpin), et surtout enlaidi par les constructions de la station de La Mongie, moches de chez moches.

La photo ci-dessus est un bon exemple de photo ratée : je voulais qu'on y voie la "statue du Géant" avec les trois cyclistes, et bien sûr ma p'tite moto derrière. Bon, on va dire que l'inertie entre le déclenchement et la prise effective de la photo reste le point faible des petits APN, mais c'est un peu de la défausse... Je suis plus content, par contre, des jeux de regards sur celle qui suit, devant l'autre attraction du Tourmalet : cette image grandeur nature qui permet à tout un chacun de se faire photographier en Forçat de la route (NB : la photographe, particulièrement craquante, n'est pas appointée par l'Office du Tourisme).

A la descente, changement de piles anticipé de la Drift, celles-ci ayant une fâcheuse tendance à lâcher au moment où il y a les plus belles photos à faire. Bon, à nouveau la lumière ne vient pas dans la bonne direction, les photos-souvenirs seront pas terribles, mais la route est belle, et le cheval (les 28 chevaux…) commence à sentir l'écurie.

Via Barèges et Luz Saint-sauveur, je suis vite à Gèdre, où se séparent les routes des Cirques de Gavarnie et Troumouse, et je débarque à Gavarnie-village vers 17 h 30. Curieusement, je m'imaginais le bout du goudron, avec l'Hôtel de Compostelle au bout du bout, et rien d'autre qu'un paysage sauvage et désolé (un peu comme le Cirque de Troumouse, en fait). Bouffre, il y a une bonne vingtaine d'hôtels ici, il faut montrer patte blanche (= sa réservation dans un hôtel) pour pouvoir franchir la barrière à l'entrée avec son véhicule, et il y a dans la rue principale un peu moins de monde que dans celle du Mont Saint Michel en été, mais pas tellement que ça. Sans doute que le classement du site (et des cirques voisins, dont celui de Troumouse) au patrimoine mondial de l'Unesco en 1997 y est pour quelque chose.

Le principal est quand même que sitôt entré dans le village, on a le souffle coupé, et ce n'est pas l'altitude. Le site est vraiment somptueux, avec en plus la sensation étrange de reconnaitre pour de vrai une image qu'on a déjà en nous, parce que cent fois vue (j'ai "appris" le Cirque de Gavarnie à l'école primaire, et il m'en restait quelque chose). Un peu comme traverser Monument Valley en Harley-Davidson, avec en mémoire les images des films de John Ford.

Une semaine avant mon départ j'avais parlé un moment au téléphone avec "Sylvie", à l'Hôtel de Compostelle (chaleureusement conseillé par MotoMag, je l'ai dit). Très aimable et intéressante comme tous ceux qui aiment et connaissent leur région, elle m'avait conseillé "d'éviter le 10 (septembre)", et que sinon il n'y aurait pas de problème pour m'accueillir. Chouette ! Le 8 au soir, donc, de chez Ded, j'avais appelé pour confirmer mon arrivée… le 9, tranquille comme Baptiste. Patatras, d'un ton bien embêté, elle m'annonce que c'est complet pour le 9, qu'il y a eu une grosse arrivée de touristes pour le week-end, pas étonnant avec ce temps, mais que la semaine prochaine, pas de problème ! En même temps, je comprends qu'elle cherche une solution et je l'entends compulser ses réservations, encore 30 secondes d'espoir, mais ce sera finalement non. Bon, y a pas mort d'homme, comme dirait quelqu'un, et elle me dicte les téléphones de cinq autres hôtels du village. Que j'appelle dans la foulée. Les quatre premiers sont complets, ça commence à être chaud, il reste une chambre dans le dernier, autant dire que je discute pas les conditions, ça sera l'Astazou.

La patronne, qui semble capable de se noyer dans un demi verre d'eau, est une sorte de bourru bienfaisant de comédie. Elle ronchonne, n'arrête pas de dire qu'elle n'a pas eu une minute pour souffler aujourd'hui, et qu'elle va pas "y arriver" (elle ne dit pas où). Mais en fait elle est très aimable, m'ouvre très libéralement une dépendance du bar pour y rentrer ma moto "à condition de (me) débrouiller tout seul pour faire de la place", pas de problème, et me confie ma clé après m'avoir assuré qu'elle allait se soucier du végétarien que je suis ("Vous pouvez quand même pas manger des oeufs tous les jours !"). J'étale mes affaires un peu partout dans la chambre, je mets vite fait mes sandales Columbia à l'épreuve de tout. Il est 18 h, j'ai une heure et demie pour m'approcher du Cirque magique, et je ne veux pas perdre une minute.

Bin, à cette heure-ci, c'est peu dire que ça vaut le coup. C'est la fin du jour, la lumière, latérale, change chaque minute. Je prends un tas de photos, avec l'espoir que dans le tas… Surtout je prends aussi, arrivé au point de départ des sentiers où sont toutes sortes de panneaux d'informations, le temps de m'arrêter, de me poser et de rester cinq minutes sans rien faire, rien que regarder ce que j'ai devant les yeux.

J'ai fait 988 km aussi pour ça.

Samedi 10 septembre. Gavarnie (Hautes-Pyrénées) Cirque de Troumouse (idem, c'est pas loin). Environ 25 km.

Désormais acquise à ma cause, l'hôtesse redouble de préventions au petit-déjeuner : "Si vous voulez aller vous promener au Cirque, vous pouvez laisser votre moto ici, ça ne me dérange pas !" Je la remercie civilement, et lui explique que c'est à Troumouse que je vais maintenant. Bonne camarade, elle me dit le plus grand bien du Cirque voisin. J'en fais autant de ma nuit à L'Astazou, ça a l'air de lui faire plaisir, et zou, à 9 h à peine passées, le premier coup de kick m'envoie vers le but final de mon voyage.

Il fait grand beau, y en a qui ont de la chance. Le capteur de la Drift fait ce qu'il peut (c'est à dire peu) pour encaisser l'énorme dynamique de lumière entre les versants à l'ombre et ceux que la lumière va frapper, d'abord de biais, puis de plus en plus frontalement. Au village d'Héas, comme prévu, je m'acquitte du modeste (2 euros) péage qui permet l'entretien de la route d'accès au Cirque. AMA l'état de la route justifierait qu'on augmente le coût dudit péage, mébon, on a des Bullet, on s'en aperçoit à peine, de l'état de la route !

De virage en virage, la lumière est tantôt en plein contre-jour, tantôt plus favorable aux photos souvenirs, c'est comme toujours au petit bonheur la chance.

Dernier arrêt à l'Auberge du Maillet (mon conseil d'hébergement pour ceux qui voudraient emmener leur Bullet au Cirque. Tous renseignements à l'Office du Tourisme de Gavarnie-Gèdre, 05 62 92 48 05). C'est un gîte superbement situé, dernière construction avant le Parc National, délimité par la rivière qui passe en dessous. Rivière où les grands boeufs vont boire… et à l'occasion compléter leur culture moto.

Ici comme un peu partout dans les Pyrénées, les animaux sont en semi-liberté, j'ai lu quelque part que leurs propriétaires viennent les visiter une fois par semaine seulement, c'est pas beaucoup je trouve, on comprend que les ours se régalent !

Encore quelques lacets à se prendre le soleil dans les yeux/dans l'objectif, et puis voilà, ladies and gentlemen, j'l'avais dit, j'lai fait, le 11 septembre (!) 2011, à 10 h et 10 mn, j'ai béquillé ma Bullet au Cirque de Troumouse.

Parce que le point d'accès par la route est déjà élevé (2138 m) et que son rayon est important, le Cirque de Troumouse ne balance pas la même claque dans la tronche que celui de Gavarnie (bien que sa ligne de crêtes soit à une altitude comparable, environ 3000 m). C'est que lui, on le découvre depuis une altitude bien plus faible (le village de Gavarnie n'est qu'à 1400 m). Mais comme c'est beau ! Dommage qu'à cause du contre-jour je rate le panoramique kivabien. Les amateurs de photos devront venir ici en fin d'après-midi, ça doit le faire ! Je me console en montant à pieds à la "Vierge de Troumouse", sans doute le meilleur point de vue sur le site.

Arrivé sur zone, ne me reste plus, pour immortaliser l'instant, qu'à faire le contrechamp, ce pour quoi je revêts mes habits sacerdotaux (Papymad, hello again !).

Sourire crispé comme d'hab', mais c'est aussi que je fixe d'un oeil inquiet mon appareil, en mode retardateur, juché sur un échafaudage improbable fait avec mon sac à dos et un petit tas de cailloux. Les premiers essais, c'eût été dommage de finir là-dessus, ressemblaient assez à ça :

A toute petite vitesse, en essayant de m'imprégner de toutes les images que mes appareils n'ont pas prises, je vais redescendre vers Luz Saint-Sauveur et reprendre la Route des Cols, vers l'Est cette fois. Après ce seront les magnifiques paysages des Corbières et les routes à moto de l'Hérault, vers Bédarieux, puis la remontée vers le Larzac, et pour finir la traversée à nouveau de ma chère Lozère : autant dire que je serai alors presque chez moi.

Mais tout ça, comme on dit dans les livres, c'est une autre histoire...

. Jihel

LES BERURIER AUX INDES (par Captain Bertie)

2011-11-10T23:52:38Z

CHAPITRE PREMIER

120 balais et 3 roulettes

Moi, vous me connaissez : classe, distinction, douche avant l'amour et baisemain après.

Ca n'est pas le cas de Béru et de sa gravosse dont la vulgarité n'a d'égale que l'inculture au point que lorsque Berthe, en proie à la crise mystique de la soixantaine, a déclaré à son époux "partons à la rencontre des sages indiens", celui-ci lui a répondu "d'accord, j'aime bien les westerns" en ajoutant "mais à condition d'y aller en sidecar" (une moto solo ne supporterait pas l'addition des poids respectifs des deux hénaurmes !).

Et c'est ainsi que le couple s'est retrouvé à Karol Bagh, chez le célèbre Lalli Singh, pour louer un attelage Royal Enfield 500 cm3/side Cozy

(pardon, Mimilulu, d'avoir dénigré le side Cozy : de l'avis de Berthe c'est le plus confortable de tous et trois semaines et 2132 km sur des routes infâmes ont démontré que c'était aussi le plus solide !).

La sagesse, c'est comme pour les auberges espagnoles : l'on ne trouve que celle que l'on apporte ; les sages, en revanche, ça manque pas, qu'ils soient habillés

couilles au vent

cul à l'air

ou couverts de cendres

Il y a aussi ceux qui donnent franchement dans le business mais ça, comme aurait dit Kipling, c'est une autre histoire…

Béru, lui, que l'âge a rendu un peu dur de la feuille, n'avait pas compris "sages" mais "singes".

Et faut dire que, si l'on excepte la Berthe

et Hanuman

il n'en manquait pas non plus

* * *

Lalli Singh ayant doté le couple infernal d'une pleine sacoche de pièces de rechange

le Gros a voulu faire le malin et n'a pas résisté au plaisir de changer la bougie et de visser la petite vis (du ralenti ?) que l'on voit sur la photo ci-dessous

Est arrivé ce qui devait arriver : en fin d'après-midi, sur une route perdue de montagne, la panne !

Mais l'Inde n'est pas la France et l'un de ces motards n'a pas hésité à faire 20 km sur une chaussée défoncée pour ramener un mécanicien qui a changé la bougie, réglé à nouveau le carburateur et fait repartir l'engin pour trois semaines sans la moindre panne ni crevaison

(pendant ce temps-là le petit jeune en tee-shirt bleu siglé Tommy Hilfiger piquait le blouson de la Berthe…les gens ne sont jamais si bons ni si mauvais que l'on croit).

Quoi qu'il en soit, merci à toi motard indien et à toi aussi mécanicien qui, peut-être inquiet de voir ces deux vieillards inconscients lancés dans l'aventure, est venu à l'hôtel où ils avaient trouvé refuge leur apporter une seconde bougie, des fois que…

(A suivre…)

Commissaire San-Antonio "Les Bérurier aux Indes" Editions Fleuve Noir

PCC Captain Bertie

LES BERURIER AUX INDES (SUITE) (par Captain Bertie)

2011-11-10T23:52:20Z

CHAPITRE DEUXIEME

Sous la trompe à Ganesh

En France, on a Saint Christophe et faut dire qu'avec les limitations de vitesse, les radars et les bleus il a plus grand-chose à faire.

En Inde, ils ont Ganesh qui, entre les motos qui vous doublent par la gauche

les camions à contresens

les véhicules (très) lents

les transports de marchandises

ceux de personnes

et les chauffeurs sous acide,

n'a pas le temps de chômer.

Avant même que les deux enflures ne prennent la route l'excellent Lalli Singh qui, soit dit, incidemment, leur a confié un attelage impeccable et les a gratifiés d'un cours théorique de conduite et d'exercices pratiques de mécanique

n'avait pas omis d'organiser une petite cérémonie religieuse ("Pûjâ") en l'honneur du sympathique petit dieu à tête d'éléphant

dont l'image ornait tant la motocyclette

que le panier

ce qui a fait dire à la Berthe "c'est comme si qu'on serait sous la trompe à Ganesh".

Et ça a marché !

Alors que, chaque fois qu'ils prenaient la route, ils avaient à peu près l'espérance de vie d'un pilote de la Royal Air Force durant la bataille d'Angleterre, Ganesh a veillé sur eux tant sur le chemin que lorsqu'ils s'arrêtaient sous un banian

se baignaient dans des sources chaudes

ou encore descendaient dans un hôtel inconnu

Entre pachydermes…

Si les deux inconscients n'ont pu suivre ces trois gaillards

(rarement une photographie ne m'a inspiré un tel désir de liberté et d'aventure)

et faire les 400 km de piste qui relient Manali à Leh comme ils en avaient initialement le projet, un agent de voyage avisé leur ayant déclaré "there are many fords to cross and the road is too difficult and too muddy for two old people like you" (pour une excellente relation de ce trajet, voir l'article "Sur le toit du monde" d'Isabelle et Daniel X, dans le n° 69 du Journal des Motards, à savoir celui actuellement en kiosque), ils ont cependant pu se perdre sur de petites routes de montagne

faire de charmantes rencontres

et même se faire arrêter par des indiens curieux (pléonasme s'il en est), désireux de se faire photographier avec ce qui semblait être le seul attelage du sous-continent indien

Quand on peut faire plaisir…

* * *

Mes amis je ne vous conseille pas de vous lancer seuls dans une telle aventure, les conditions de circulation en Inde étant véritablement démentielles (je sais, Jacky l'a fait mais Jacky c'est…Jacky et souvenez-vous de ce qui est arrivé au malheureux Clément Olinger) ; si vous en avez la possibilité mieux vaut vous adresser à une agence spécialisée telle que celle de l'ami Bastos (Jean-Luc Guenot : http://www.voyages-motos.fr/raid-moto/ ), celle de Pierry Minette ( http://www.nomade-latitude.com/NOMA... ) ou encore celle de Vintage Rides (http://www.vintagerides.com) qui vous épargnera les trajets dangereux et inintéressants, mettra à votre disposition des Royal Enfield fiables et assurera une assistance technique…voire médicale (le tout dit sans publicité).

Mais si, comme les deux gros l'ont fait en dépit des objurgations –à vrai dire tardives- d'Hourdequin, vous décidez de le faire, ne serait-ce que parce que ni ces agences ni d'autres n'ont de sidecar, adressez-vous sans hésiter à Lalli Singh (http://lallisingh.com/home.htm), dont ils ont pu apprécier la rigueur, l'honnêteté et le professionnalisme dans un environnement où ces qualités ne sont pas si fréquentes

Le Béru devait s'en rendre compte une fois arrivé à Leh (par avion !) lorsqu'il s'agit pour lui de louer une moto solo pour gravir "la route la plus haute du monde" mais, là-encore, Ganesh veillait !

(A suivre…)

Commissaire San-Antonio "Les Bérurier aux Indes" Editions Fleuve Noir

PCC Captain Bertie